111 Música sin usura 30-08-2013 ______ La leyenda de Deirdre

PODCAST DE LA BODEGA ECLÉCTICA

En Irlanda, hace ya mucho tiempo, el rey Connacher, de la familia Ulster, se encontraba en el Gran Salón de su palacio subido a una tarima hecha con madera de viejos robles. Finalizado ya el día, el crepúsculo marcaba el comienzo del Samhain.

Programa nº 196

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Dos años más tarde, crecían junto al menhir dos hermosos tejos. Aunque entre sus bases había una separación de dos metros, los troncos habían crecido juntos y entrelazados. Unidos por sus ramajes, formaban un solo árbol. Aunque el menhir de piedra se convirtió ya en polvo, los árboles siguen aún vivos en ese lugar.

voces:

 María (flagswoman)

Manuel (slumdar)

música:

Mychael & Jeff Danna

emisión día 30-08-2013

TRACK LIST

00 the drowning plains
01 the prophecy
02 hills of ireland
03 evensong
04 love of heaven
05 the child deirdre
07 the anchor dream
08 under high branches
09 the nightingale’s song
10 the blood of cu chulainn
11 dia dha mo chaim
12 the vision
13 loch etive
14 south by sail
15 defeat of the red branch
16 the prayerstone
17 moon & stars
18 the drowning plains
19 the druid
20 funeral
21 the silent sun
22 lament
23 two trees
24 iona

1 comentario (+¿añadir los tuyos?)

  1. slumdar
    Ago 31, 2013 @ 16:22:39

    Reblogueó esto en Los placeres y los díasy comentado:
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EL DÍA MENOS

¡Ya se arreglarán los sueños, mañana se arreglarán! ¡Hoy, a soltar y a gozar! Hoy para encontrar el amigo, para olearse en los dos ríos, para hablar con duras mujeres; hoy para irisarse de césped, para ventear a caballo, para silbear en el árbol, para acerarse en las montañas, para huir por las luces anchas perdido entre glorias ruidosas... Hoy para la gran tensión fresca de un vivir sin casa ni venda. ¡Ya se ordenarán los sueños, mañana se ordenarán! ¡Hoy, a romper y a cantar! Juan Ramón Jiménez

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Tagore

"Estaba dormido y soñaba
que la vida era alegría.
Desperté, y comprendí
que la vida era servicio.
Serví, y descubrí
que el servicio era alegría".

R. Tagore

EL ÁPICE

No te habrá de salvar lo que dejaron escrito aquellos que tu miedo implora; no eres los otros y te ves ahora centro del laberinto que tramaron tus pasos. No te salva la agonía de Jesús o de Sócrates ni el fuerte Siddharta de oro que aceptó la muerte en un jardín, al declinar el día. Polvo también es la palabra escrita por tu mano o el verbo pronunciado por tu boca. No hay lástima en el Hado y la noche de Dios es infinita. Tu materia es el tiempo, el incesante Tiempo. Eres cada solitario instante. Jorge Luis Borges

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