147 Música sin usura 21-04-2014 ______ Voces negras II

PODCAST DE LA BODEGA ECLÉCTICA

Programa nº 232

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emisión día 21-04-2014

TRACK LIST

00 billie holliday – stormy weather
01 eartha kitt –
santa
02 dinah washington –
just friends
03 abbey lincoln –
blue monk
04 aretha franklin –
respect
05 sade –
no ordinary love
06 concha buika –
se me hizo facil
07 cesaria evora –
petit pays
08 etta james –
i just wanna make love to you
09 esperanza spalding –
espera
10 sara vaughan –
lover man
11 dakota staton –
i can’t get started
12 ella fitzgerald –
get ready
13 carmen mcrae –
when i fall in love
14 shirley bassey –
as long as he needs me
15 whitney houston –
i will always love you
16 tina turner –
pick me tonight
17 marlena shaw –
mercy, mercy, mercy
18 nina simone –
i put a spell on you
19 cassandra wilson –
love is blindness
20 ruth brown –
old man river
21 billie holiday –
body and soul

 

 
 
 
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EL DÍA MENOS

¡Ya se arreglarán los sueños, mañana se arreglarán! ¡Hoy, a soltar y a gozar! Hoy para encontrar el amigo, para olearse en los dos ríos, para hablar con duras mujeres; hoy para irisarse de césped, para ventear a caballo, para silbear en el árbol, para acerarse en las montañas, para huir por las luces anchas perdido entre glorias ruidosas... Hoy para la gran tensión fresca de un vivir sin casa ni venda. ¡Ya se ordenarán los sueños, mañana se ordenarán! ¡Hoy, a romper y a cantar! Juan Ramón Jiménez

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Tagore

"Estaba dormido y soñaba
que la vida era alegría.
Desperté, y comprendí
que la vida era servicio.
Serví, y descubrí
que el servicio era alegría".

R. Tagore

EL ÁPICE

No te habrá de salvar lo que dejaron escrito aquellos que tu miedo implora; no eres los otros y te ves ahora centro del laberinto que tramaron tus pasos. No te salva la agonía de Jesús o de Sócrates ni el fuerte Siddharta de oro que aceptó la muerte en un jardín, al declinar el día. Polvo también es la palabra escrita por tu mano o el verbo pronunciado por tu boca. No hay lástima en el Hado y la noche de Dios es infinita. Tu materia es el tiempo, el incesante Tiempo. Eres cada solitario instante. Jorge Luis Borges

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