216 Música sin usura 13-07-2015 _____ Pianos I

PODCAST DE LA BODEGA ECLÉCTICA

Programa nº 301

step0001

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emisión día 13-07-2015

TIME & TRACK LIST *New

*listen track just by clicking on title
*escuchar solo la pista haciendo clic en título

01.- 00:00:00 philip wesley – light and shadow
02.- 00:09:39 chick corea & gary burton – crystal silence
03.- 00:19:20 diego amador con dorantes – bulerías
04.- 00:26:07 dustin o’halloran – variazione di un tango
05.- 00:30:31 valentina igoshina feat chopin – fantasie impromptu
06.- 00:36:31 craig armstrong – weather storm
07.- 00:40:13 michael nyman – the promise
08.- 00:45:41 wim mertens – sich polieren
09.- 00:49:59 oscar peterson – hymn to freedom
10.- 00:57:53 keith jarrett – part ii c
11.- 01:03:51 ralph zurmühle – mediterranean suite
12.- 01:12:47 nils frahm – i would like to think
13.- 01:20:15 philip glass – madrush

 

 

 
 
 
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EL DÍA MENOS

¡Ya se arreglarán los sueños, mañana se arreglarán! ¡Hoy, a soltar y a gozar! Hoy para encontrar el amigo, para olearse en los dos ríos, para hablar con duras mujeres; hoy para irisarse de césped, para ventear a caballo, para silbear en el árbol, para acerarse en las montañas, para huir por las luces anchas perdido entre glorias ruidosas... Hoy para la gran tensión fresca de un vivir sin casa ni venda. ¡Ya se ordenarán los sueños, mañana se ordenarán! ¡Hoy, a romper y a cantar! Juan Ramón Jiménez

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Tagore

"Estaba dormido y soñaba
que la vida era alegría.
Desperté, y comprendí
que la vida era servicio.
Serví, y descubrí
que el servicio era alegría".

R. Tagore

EL ÁPICE

No te habrá de salvar lo que dejaron escrito aquellos que tu miedo implora; no eres los otros y te ves ahora centro del laberinto que tramaron tus pasos. No te salva la agonía de Jesús o de Sócrates ni el fuerte Siddharta de oro que aceptó la muerte en un jardín, al declinar el día. Polvo también es la palabra escrita por tu mano o el verbo pronunciado por tu boca. No hay lástima en el Hado y la noche de Dios es infinita. Tu materia es el tiempo, el incesante Tiempo. Eres cada solitario instante. Jorge Luis Borges

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