540 Música sin usura 04-07-2021______ Sellos. Prikosnovénie II

PODCAST DE LA BODEGA ECLÉCTICA

Programa nº 846

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TIME AND TRACK LIST

01.-00:00:00   zmiya – douma

02.-00:06:56   pinkruby – broceliande

03.-00:12:00   ephemeral mists – simurgh

04.-00:19:38   anassane – alias

05.-00:23:32   corde oblique – canstatorie

06.-00:29:14   irfan – vernal garden

07.-00:35:08   onze h30 – yaourt

08.-00:40:12   misstrip – lilly white

09.-00:44:11   amadou sanfo – gnayelet

10.-00:50:32   deleyaman – ambi metch

11.-00:54:34   secrets vibes – luna

12.-00:59:54   abandoned toys – wildest of trees

13.-01:04:53   ivo sedlacek – shakti

14.-01:11:10   hallucinations – come please

15.-01:14:32   anima in fiamme – agincourt

16.-01:19:27   caprice – the true knowledge

17.-01:23:07   mediavolo – unaltered empire

18.-01:28:11   moon far away – zvetiki

 

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EL DÍA MENOS

¡Ya se arreglarán los sueños, mañana se arreglarán! ¡Hoy, a soltar y a gozar! Hoy para encontrar el amigo, para olearse en los dos ríos, para hablar con duras mujeres; hoy para irisarse de césped, para ventear a caballo, para silbear en el árbol, para acerarse en las montañas, para huir por las luces anchas perdido entre glorias ruidosas... Hoy para la gran tensión fresca de un vivir sin casa ni venda. ¡Ya se ordenarán los sueños, mañana se ordenarán! ¡Hoy, a romper y a cantar! Juan Ramón Jiménez

los días señalados

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Tagore

"Estaba dormido y soñaba
que la vida era alegría.
Desperté, y comprendí
que la vida era servicio.
Serví, y descubrí
que el servicio era alegría".

R. Tagore

EL ÁPICE

No te habrá de salvar lo que dejaron escrito aquellos que tu miedo implora; no eres los otros y te ves ahora centro del laberinto que tramaron tus pasos. No te salva la agonía de Jesús o de Sócrates ni el fuerte Siddharta de oro que aceptó la muerte en un jardín, al declinar el día. Polvo también es la palabra escrita por tu mano o el verbo pronunciado por tu boca. No hay lástima en el Hado y la noche de Dios es infinita. Tu materia es el tiempo, el incesante Tiempo. Eres cada solitario instante. Jorge Luis Borges

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